La cocina en la sangre
Parte 1 — Ante todo, mi padre
Cuando hoy me preguntan cómo entré en el mundo de la cocina, me doy cuenta de que no existe un momento preciso.
La cocina siempre ha formado parte de mi vida, mucho antes de convertirse en mi profesión.
Mi primer contacto con la restauración se remonta a cuando era muy pequeña.
Mi padre era muy joven, creo que todavía no había cumplido los treinta años, cuando decidió abrir su propio restaurante en Chamois, un pequeño pueblo de montaña del Valle de Aosta, en el norte de Italia.
El restaurante estaba situado en la parte alta de la montaña, a la que se llegaba en teleférico y telesilla.
Su hermano mayor, mi tío, ya tenía otro restaurante. Por lo tanto, la restauración era un mundo que ya formaba parte de nuestra familia.
Desgraciadamente, poco después de la apertura, mi padre sufrió un grave accidente esquiando. Se rompió las dos piernas y tuvo que abandonar aquel proyecto, mientras que mi tío continuó con su propio negocio durante muchos años.
Fue mi primer encuentro con un mundo que, con el tiempo, llegaría a conocer cada vez mejor: el de la cocina profesional, el servicio, los tiempos de trabajo y todo lo que hay detrás de un restaurante.
En casa, sin embargo, nuestra cocina se basaba en la sencillez, el cuidado y el respeto.
Éramos una familia en la que solamente trabajaba mi padre, y la organización del hogar requería tomar decisiones cuidadosas, también a la hora de comer.
Recuerdo a mi madre preparando huevos con guisantes, los filetes finos de carne de pierna empanados y la paleta, que se prefería al jamón porque era más económica.
Eran los platos de nuestra vida cotidiana, una cocina sin excesos, donde cada ingrediente tenía su valor.
El pan siempre estaba presente en la mesa. No se tiraba ni se desperdiciaba. Formaba parte de nuestra educación, incluso antes que de nuestra alimentación.
Pero había también otra cosa.
Cuando salíamos a comer fuera, mi padre nos llevaba a las mejores pizzerías de Turín que conocía.
Ir a comer una pizza era todo un ritual.
Cada uno tenía su propia pizza, incluso nosotros, los niños. Se comía con cuchillo y tenedor, y mis padres solían pedir también un entrante.
Salir a comer a un restaurante era una ocasión a la que mi padre daba un gran valor.
Sentía un enorme respeto por los alimentos y por el trabajo de quienes los preparaban.
Creo que precisamente ahí nació una parte importante de mi manera de entender la cocina: el respeto.
Respeto por los ingredientes, por el trabajo y por lo que tenemos en el plato.
Por aquel entonces todavía no imaginaba que algún día tendría mi propio restaurante.
Después llegarían los hoteles de Bolzano, el libro de Artusi de mi madre, los viajes y muchas otras experiencias.
Pero esa es otra parte de la historia.
Susanna Crepaldi
Continuará...
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